Pizarnik y la Noche

Para el Nictálope, que ve mejor que otros.

En ese libro,verdadera joya,que leí hace un par de meses [y que tardé mucho en hallar],Almas Visionarias,de Emiliano González [autor mexicano casi desconocido pero que me agrada mucho aún sin haber leido toda su obra], me pareció sumamente casual,o más bien,causal,que se mencionara a Alejandra Pizarnik- y al poco tiempo ver de nuevo ese nombre en el blog de un buen amigo,siendo que tampoco ella es muy célebre...He tenido un poco de tiempo y me he dado a la tarea de transcribir lo que de ella escribe González ,a modo de preludio para que el buen Nictálope nos comparta un poco más sobre esta singular mujer.

Alejandra nació en Buenos Aires en 1939 y se suicidó en 1973,cuando el lenguaje ya había dejado de ser un refugio para su alma,que era como una jaula de oro llena de niñas aterrorizadas.
Si la tierra fue para ella "hermosa como el suicidio",¿no es natural que la poesía se le apareciera como un "infierno musical"?...Voz originalísima,raro ejemplo de delirio absoluto ceñido en formas perfectas a fuerza de rigor;poesía negra que es surrealista por fatalidad y no un mero "producto cultural" estilo Salvador Dalí.

Unos cuantos elementos le bastan a Alejandra para construirse (y construir a sus pocos lectores) un universo íntimo,pero perfecto,a diferencia de los Poetas-Cosmos,que tienen todas las imperfecciones del cosmos.Por supuesto,un infierno puede ser perfecto y,de hecho,los infiernos suelen serlo.El de Alejandra es tan perfecto que no hay un solo resplandor de Paraiso en él,pues las inesperadas luminosidades terminan por ser espejismos que reafirman la inalterable negrura.Una negrura compuesta de las palabras lila, niña, muerte, noche, lugar, azul, música, rojo,silencio,jardín..

La poesía nace en Alejandra cuando se desilusiona al encontrar pura estopa en sus muñecas desventradas,cuando quiere hundirse,clavarse,petrificarse en el teclado y no rozarlo,"como una araña" con sus "dedos de muñeca" y también cuando lee a Lautréamont,quien le dio fe en la escritura.Ella quería entrar en el teclado "para entrar adentro de la música,para tener una patria"

[...]..Considerar a sus poemas como "chinchillas" que es preciso alimentar con "sangre de lujo y caricias" es más que una frivolidad de Don Juan snob:es querer domesticar al Unicornio de los Jardines Infernales,donde las niñas juegan a morirse combinando palabras.[...]No hay oropel surrealista,ni deseos de impresionar,ni magma románticamente vomitado por el poeta-volcán:hay honestidad,asombro,síntesis,sencillez lograda con grandes esfuerzos que no se notan y,repito,perfección.Sólo así logra,paradójicamente,darnos la visión oracular,el mensaje sagrado que palpita en los balbuceos de su locura.Sus nueve libros de poesía son ya tan inencontrables como el ensayo sobre Érzebeth Báthory que publicó en 1971...A sus visiones y pesadillas,Alejandra añadió el terror de una mujer dividida en muchas niñas que se odiaban y que finalmente fueron asesinadas por la Condesa Sangrienta.Pero...¿qué sucede cuando las víctimas y el verdugo forman una sola persona?-

Emiliano González.Dos poetas de la infancia,en "Almas Visionarias" (1987)

Aunque sólo he leido un par de poemas suyos,parece que ama la noche tanto como yo.
"La noche es como una patria aparte del mundo, que tiende a incentivar todo lo que sea la creación...La noche, la magistral sapiencia de lo oscuro..Porque es el único momento de libertad absoluta, no en vano la pasión y el placer están supeditados a la noche. Lo bueno está en la noche a pesar de esa oscuridad, de esa sombra."